Y colorín colorado

Adios.-

La violencia perversa

Las personas a lo largo de nuestras vidas vamos creando y manteniendo relaciones que nos resultan estimulantes, ya que nos incitan a dar lo mejor de nosotros mismos, pero también podemos llegar a mantener otro tipo de relaciones que nos desgastan, haciéndonos estar en una situación de tensión constante, pudiendo llegar a destrozarnos.
La violencia perversa, maltrato psicológico o acoso moral puede llegar a hacer pedazos a una persona, produciendo un asesinato psicológico en toda regla.

¿Cómo ocurre?

El proceso de violencia perversa se caracteriza por ser complejo, ya que es enmascarado, íntimo y cerrado. Es como si fuera una violencia “limpia” porque nadie ve nada, solo las víctimas identifican las huellas de las insinuaciones que lleva a cabo el agresor, el cual prefiere destruir indirectamente, o que la víctima con el paso del tiempo lo consiga sola.
La hostilidad se encuentra presente constantemente, tras la apariencia de pequeños toques diarios o semanales, durante meses e incluso años, a través de un tono frío, que la víctima reconoce sin equivocarse. Y si ésta responde a la provocación con una subida de tono, si hay gente alrededor, les parecerá como la agresiva, aprovechando en este momento el agresor para adoptar su posición de víctima. Pero si la víctima planta cara al dominio, la estrategia perversa se revela con total claridad, aunque ésta se arriesgue a ser odiada.

Aparece así una fase de odio del agresor hacia su víctima porque ésta reacciona intentando establecer unos límites, y en mayor medida su libertad. Así cuando la víctima es capaz de expresar aquello que siente, el agresor lo que quiere es hacerla callar. Escudándose éste en una armadura de sarcasmos con armas como los golpes bajos y ofensas para protegerse de lo que más teme: la comunicación.
Cuanto más se expone la víctima, más la atacará y más sufrirá. Y si muestra sus debilidades, el perverso las explotará inmediatamente.
En la relación perversa no se trata de que el amor se convierte con el paso del tiempo en odio, sino de una envidia que se transforma en odio, o incluso como muchos autores expresan, un odio al amor. Se produce en primer lugar, una falta de amor que se oculta tras el deseo, pero no de un deseo de la persona en sí misma sino de lo que tiene de más y el agresor quiere hacer suyo, habiendo en segundo lugar un odio oculto, acompañado de la frustración cuando no obtiene del otro tanto como desea.
Así, para el perverso todo lo que no funciona es culpa de los demás, que se han unido contra él. Es capaz de recurrir al fenómeno de la proyección, a través del cual su odio es proporcional al odio que imagina en su víctima, atribuyéndole una intencionalidad malvada, anticipándose agrediendo él en primer lugar.

¿Cómo se ejerce?

Los perversos o agresores intentan atraer a los demás hacia su propio nivel o registro para conducirlos luego a pervertir las reglas, siendo el mayor fracaso el no conseguir atraer a los demás a su registro de violencia. Por lo tanto, será la única manera de atajar la propagación de este proceso.
La violencia perversa es fría y verbal, construida a través de las denigraciones, insinuaciones hostiles, señales de condescendencia y ofensas. Las amenazas son siempre indirectas. Se trata de una agresión continua y perpetua, donde cada ofensa es un eco de las anteriores.
Como dijimos al comienzo, es una violencia “limpia”, donde no se ve nada o casi nada, constituyendo algo así como un crimen perfecto. El agresor en su fase de dominio trata de inhibir el pensamiento de su víctima, provocando posteriormente sentimientos, actos y reacciones mediante mecanismos de exhortación. Y es así, como la víctima se encuentra frente a alguien que lo paraliza todo, sintiéndose acorralada y en la obligación de actuar, que hará tan solo mediante un arranque violento en busca de su libertad.
La víctima si reacciona aparecerá como la creadora del conflicto pero si no lo hace, contribuirá a su destrucción continua. Ésta con el fin de encontrar una salida puede caer en la tentación de comunicarse mediante manipulaciones y silencios también, volviéndose la relación equívoca a veces.

Desligarse es un proceso complejo que la mayoría de las veces necesitará ayuda tanto de su entorno más cercano como profesional, pues tras haberse instaurado y mantenido la víctima bajo la dictadura del miedo y la humillación, habrá que reestructurar los pensamientos y las emociones.

-La mente es maravillosa-

Curro el toro de casta

Hace unos cuatro años escribí este cuento sobre un toro que se creía el rey del mundo y cuyo propio ego no le dejaba ver la realidad.  Vivía feliz en su mundo y rechazaba a todo aquel que le pusiera el espejo de la verdad en su cara,  ya fueran amigos o su Lucera.  Generalmente quienes te disgustan con la verdad suelen ser las personas que mas te quieren, pero para quien vive subido en un pedestal no era agradable que nadie le advirtiera de lo que se le venía encima, le molestaba que alguien le conociera mas que si le hubiera parido, que supiera de sus debilidades y sus defectos y sobretodo le molestaba su intuición casi infalible y esa forma de mirarle fijamente y de frente.  Cuando los hechos se precipitaron sobre él ya era demasiado tarde. 

La verdad,  jamás he escrito ninguna historia sobre toros, ni siquiera el cuento de Curro habla de un toro. 

Hoy cierro un ciclo muy importante de mi vida y probablemente  con él cierre este blog que está inspirado en un héroe que aun caído del pedestal,  siempre ocupó, ocupa y ocupará, a pesar de mi misma, uno de los lugares mas importantes dentro de mi corazón.

Esta es la historia de Curro el toro de casta

Se llamaba Curro
Nació libre en el campo, arropado por el cariño de su madre y de varias reses que se encontraban en la dehesa.
Creció sin miedo, sintiéndose alguien importante y respetado. Su madre le educó en el honor y el orgullo que todo toro de lidia debe tener.
Su porte era altivo, seguro y paseaba su casta por doquier, pues le hicieron creer que era una estrella del universo.
Se hizo mayor y bravío, creía saber todo sobre ese mundo que se reducía a una gran parcela de campo del mayorazgo. Su mundo se limitaba a ese territorio y a pocas personas cercanas en las que confiaba porque le dispensaban todo lujo de cuidados. Parecía que fuera de su dominio no existía otro mundo.
Tenía su vida confiadamente entregada al mayoral y su cuadrilla que le regalaban los oídos y eso le hacía sentir muy bien.
A menudo el mayoral, quien le había protegido y cuidado desde que nació se daba un paseo y Curro podía escucharle hablar con los otros jinetes de lo orgulloso que se sentía de él, de la buena crianza que le había dado y el excelente ejemplar en el que se había convertido.
Para perpetuar la prole que debía engendrar no servía cualquier vaca, tenía que ser una vaca de buena estirpe, no se nos fuera a torcer la línea sucesoria y esa magnífica genética.
Curro fue creciendo en la inopia,en la creencia del que se siente querido y se convirtió en un semental espléndido. Casi sin darse cuenta se había convertido en un perfecto astado de Miura que se creía el ombligo del mundo.
Tenía reservada solo para el una gran parte de la dehesa donde era feliz, comía verdes pastos y gozaba del favor de varias vacas siempre dispuestas a aparearse con tan digno macho.
Un día apareció por el camino contiguo al campo un camión. Se detuvo en el portón y bajaron a una vaca que soltaron en su territorio.
Ella se llamaba Lucera. No era como las demás. Al cruzar una corta mirada hizo balancear el badajo del cencerro de Lucera y algo ocurrió entre ellos dos. Algo que cambiaría sus vidas y sus conceptos.
Lucera se convirtió en la favorita de Curro, pero no era como las otras vacas. Mantenían largas charlas mientras recorrían la dehesa en las cálidas noches de verano. Era mas que sexo, mas que perpetuación de una especie, sentían inquietudes y algo se agitaba en sus estómagos cuando se rozaban al caminar. Lucera venía de otra ganadería, de un mundo mas real que el de Curro, sabía de las cosas terrenales, de la ternura, del dolor y el siempre vivió entre algodones, en un mundo acotado por lo que le dejaban ver, sin sinsabores, sin emociones. Lucera era tan asertiva que a veces conseguía asustarle.
Curro no podía creer lo que Lucera le contaba del mundo, de lo que les hacen a los toros de su casta.
Le contaba que lo estaban agasajando y criando para después machacarlo en una plaza de toros de la mas vil de las formas y el se negaba a abrir los ojos. Estaba enredado en una dulce trampa.
Ella sabía que los días de Curro estaban contados, que lo habían criado y mimado para un cruel fin y así llegó el momento de mirar de frente a la realidad y sacar de la inopia a Curro
Curro no quiso creerla, no era posible que el mayoral que lo había malcriado desde su nacimiento maquinara un final tan horroroso para él. Se fue airado mientras le gritaba que veía fantasmas y que se alejara de él.
Lucera lloraba y le pedía que huyera de la dehesa, que derribara la cerca y marcharan los dos lejos de allí, lejos de aquellas gentes que solo sentían un cariño interesado por él.
¿Quien sabe que habría al otro lado?, quizás podrían encontrar un lugar donde vivir en libertad como tantas veces habían soñado, donde la vida quizás no sería tan regalada pero nadie podría torturarles y finalmente destruirles.
El no quiso escucharla y como la realidad que le presentaba no le era favorable se alejó de ella. Le pudo mas el prestigio y la comodidad que el amor y la libertad.
Sus vidas transcurrieron en el silencio, se miraban con un guiño rápido, sin hablarse y así pasó el tiempo y la distancia y el silencio se adueñaron del prado.
Transcurrieron algunos meses y un día llegó un camión y el mayoral con su cuadrilla a caballo. Abrieron el portón y se dirigieron hacia él. A Curro le gustaban las visitas del mayoral, le elogiaba siempre y su ego crecía hasta las nubes. Movió el rabo alegremente.
Con las picas lo fueron conduciendo al portón hasta que lo subieron al camión. Curro no entendía lo que pasaba.
Lucera y las otras vacas mujían tristemente, todas sabían lo que esperaba a Curro.
El, dentro de la caja del camión gritaba desesperado, pero nadie, ni siquiera Lucera podía hacer nada por salvarle.
¿Donde me lleváis? ¡quiero quedarme en mi dehesa!. ¿Mayoral que ocurre? ¿Por qué me abandonas?
Las palabras de Lucera resonaban en su cabeza una y otra vez y empezó a sentir ese sabor de la desilusión en su boca, ese dolor en el estómago que se siente cuando el mundo se te viene abajo, cuando descubres la verdad.
Fueron horas de tránsito por la carretera, en la caja del camión, el sol ardía ferozmente y se balanceaba bruscamente de un lado a otro del estrecho cajón golpeándose los cuernos. Por fin el camión se detuvo.
El no quería bajar, quería volver a su cortijo, pero le obligaron a salir de malas maneras. Estaba indignado.
¡Un animal de tan noble casta tratado a empujones, que desfachatez!
Pero sentía mas miedo que enojo. Su vida había sido una gran mentira y ahora le apartaban de cuanto quería.
Llegaron unos hombres. Todos hablaban del excelente animal que era, de su porte, de su casta bravía. Uno de ellos empezó a toquetearlo y a hablarle suavemente, le tranquilizó.
Curro por unos momentos recuperó la confianza e inocente pensó: ellos saben de mi estirpe, de mi gran valor y empezó a tranquilizarse.
Seguro que pronto lo conducirían a un nuevo prado, con lindas vacas que harían de su vida una delicia.
No hacía mas que llegar gente a verle y cada vez se sentía mas incómodo en aquel cuchitril. Le tocaban los cuernos y no paraban de hablar de él.
Recordaba la dehesa, recordaba a su vaca Lucera que tanto le amaba, recordó el amor de su madre, el orgullo que sentía por él el mayoral, las verdes praderas, el agua fresca de los riachuelos, el sol que doraba su azabache pelo.
Sonaron clarines. Curro se preguntaba que era ese extraño sonido. Los pasodobles y el griterío llegaban alternándose a sus oídos. Le embargó una gran incertidumbre. Esa música le daba miedo.
Le empujaron por un corredor estrecho a fuerza de palos y el terror se adueñaba de el.
Corría muerto de miedo y así, casi sin darse cuenta salió a un gran círculo. No conseguía ver con claridad, se sentía aturdido. Sonaba la música, la gente le gritaba y en la arena frente a él un extraño hombre con traje de alegres colores le hacía señas con una tela púrpura.
Quizás el pudiera explicarle que ocurría, por qué estaba allí, en que momento alguien decidió cambiar su vida llena de lindas promesas en los campos.
La música cesó.Corrió hacia el capote varias veces. Intentaba alcanzar al hombre, pero lo burlaba una y otra vez. Un pase tras otro. Le engañaba constantemente, era inalcanzable. Parecía que se quedaba quieto, que lo esperaba, pero cuando Curro se aproximaba confiado, le hacía una verónica con el capote y se hacía inalcanzable para él. Una de cal y una de arena.
Así lo entretuvo mucho tiempo. Curro se sentía agotado, derrotado, sumido en la incertidumbre y el pánico.
No entendía ese juego, cuando de pronto dos banderillas le hirieron clavándose en su lomo.
Le dolía mas la injusticia que esa sangre que empezaba a resbalar por su piel.
Su desgaste, su fe y su paciencia yacían en una dehesa de ensueño donde alimentaron sus ilusiones, donde la vida era bella y el futuro se presentaba radiante junto a su vaca Lucera hasta el último día que permaneció allí.
Se sentía traicionado de la peor de las formas, con la mentira de quien engaña a un niño con un caramelo.
Hasta el final todos hablaban del magnifico ejemplar que era, de cuantos toritos podría engendrar, de lo feliz que se sentía el amo del cortijo por tenerlo y de cuanto lo estimaban. De cuanto esperaban de él, de su estirpe, su prestigio, de sus principios. Pero todo eran adornos y filigranas, la felicidad se presenta de formas mas simples que la de sentirse el ombligo del mundo. En los momentos de ternura, en el vuelo de una mariposa, en el cruce de unas miradas.
Sonó el clarín. El capote se movía y el hombre armado con una espada le gritaba.
Curro sentía dolor y rabia ¿por qué me hacen esto a mi?
Tomó carrerilla y embistió con toda su furia contenida, con toda su rabia al torero que le había herido gratuitamente una y otra vez sin motivo alguno, pero sintió que el acero se le clavaba en lo mas profundo del corazón.
Dio unos pocos pasos y se derrumbó sobre la arena, se sentía morir. La gente aplaudía, gritaba y sacudía pañuelos blancos en mitad de su agonía.
Mientras se desangraba recordó a Lucera que siempre le dijo la verdad y eso le costó su enojo y su abandono. Su injusticia le pesaba mas que la misma muerte pero ya era tarde.
Lamentó durante todos los segundos que agonizó, mientras le cortaban las orejas y que ya no sentía dolor, no haber derrumbado la cerca de la dehesa y haberse perdido campo a través con Lucera, lejos de todo aquel mundo falsamente maravilloso que le vendieron y que solo era una trampa para una muerte anunciada.
Lentamente cerró los ojos con el sabor amargo de la verdad en sus labios.

Barcelona ciudad antitaurina.

Bailar descalza

Hoy llegué muy cansada a casa y me derrumbé sobre el sofá. Quise prender la tele pero no se porqué motivo me decidí por poner la radio.
Radiaban el final de un debate y al momento empezó a sonar una música conocida para mi. Por un segundo eterno me invadió cierta tristeza y me levanté precipitadamente para sacudírmela.
Descalza giré sobre mi  misma con los brazos abiertos pero no era suficiente, así que me acerqué a la cadena y subí el volumen de la radio al punto justo en el que la música evitaba que pensara y los recuerdos huían despavoridos a cada acorde.
Habíamos bailado pocas veces, pero siempre fue en lugares y circunstancias especiales  y permanecía descalza a ratos sobre tus pies, a ratos sobre el suelo, otras veces peligrosamente sobre el colchón de donde nos caíamos incapaces de guardar el equilibrio. Tu bailabas fatal pero conseguías hacerme volar mientras el mundo entero se desvanecía entre tus brazos.
He apagado la radio, incapaz de apartar de mi los recuerdos.
Ya no suena la música , da igual porque ya perdí la facultad de volar.
Siento el frío del suelo al contacto con mis pies y la realidad se impone.  He prendido la tele y ahí está Wyoming, el hombre que me hace sonreir convirtiendo lo triste en circo. Wyoming te amo locamente!

Ley mordaza

"POSDATA: ME QUIERO"

Dedicado a esa persona anónima que me visita y me busca...

Dicen que cuando estás enamorado no importan las despedidas, ni el tiempo que pase, ni lo que ocurra entre medio; no importa que te jure que se acabó o que te mande al infierno, ni siquiera importa si ha conocido a otra persona. Cuando el sentimiento es verdadero, siempre encuentras la manera de mantener viva la esperanza. Es algo inconsciente y muchas veces en contra de nuestra voluntad. Ves señales por todas partes. Señales que te llevan a esa persona, a ese lugar, señales que imaginas, o no, quizás son reales. Quizás exista esa energía común que hace y deshace cuando menos lo esperas y más lo necesitas. Y quizás, también, pase que ya no vuelva nunca más, pero tú, tú te empeñas en seguir esperando.

Este escrito va por esas personas que lo dejarían todo, si él, si ella, les dijera: ven; por las que se beben de un trago canciones melancólicas sin dudar, mientras caminan por la calle recordando lo que fue, imaginándose lo que podría ser; por esas personas cuyo destino no depende de ellas, sino de una llamada desesperada, de un encuentro fortuito y tantas veces soñado; por las que viven a la espera de un regreso necesitado, que llega con retraso; por esas personas que se han olvidado de lo más importante: el amor propio.

El desamor es traicionero y todo nuestro alrededor está metido en el ajo. Novelas de amores heroicos, canciones nostálgicas, películas soñadoras… nos empapan de historias, canciones y sentimientos en los que hay amores que matan, y los que no, nos rescatan, convirtiéndonos en títeres de la espera, la frustración y la desolación. Y es que en el fondo, necesitamos creer que sí, que el amor está por encima de todo, que es capaz de dejarnos sin aire y que cuando se acaba, tú, yo, nosotros, dejamos de ser. Pero la realidad es que nadie, absolutamente nadie, muere de amor.

Es cierto. No te engaño. No existen amores que maten, ni amores que nos rescaten, no existen porque el único amor capaz de hundirte o salvarte es el de uno mismo. La buena noticia es que, como es tuyo, tú decides qué hacer con él. Hay decisiones que nos acompañan toda la vida y por eso, elige tú, no vivas esperando a que te elijan. No busques a quien no hace nada por encontrarte, no sigas apostando por quien no apostó por ti, pero sobre todo, no quieras morir por quien quiere y puede vivir sin ti.

Este escrito va por ti. Tú que de tanto pensar en él te has olvidado de ti. Tú que subastas tu amor al menor postor, sin miramientos, ni condiciones. Todavía tienes una opción: quiérete. Quiérete a ti más que a nadie. Conócete y deja de preocuparte por los que no se dejaron conocer. Y, apuesta por el amor más leal de todos los amores. Todavía tienes esta opción. La opción de optar por ti.
“Porque sin ti, sin ti lo soy todo”

-Gisvel Vivas-

Dancing in the Rain

Espero curarme de ti

Gracias por este regalo. Un beso.

"Espero curarme de ti en unos días. Debo dejar de fumarte, de beberte, de pensarte. Es posible. Siguiendo las prescripciones de la moral en turno. Me receto tiempo, abstinencia, soledad.
¿Te parece bien que te quiera nada más una semana? No es mucho, ni es poco, es bastante. En una semana se puede reunir todas las palabras de amor que se han pronunciado sobre la tierra y se les puede prender fuego. Te voy a calentar con esa hoguera del amor quemado. Y también el silencio. Porque las mejores palabras del amor están entre dos gentes que no se dicen nada.
Hay que quemar también ese otro lenguaje lateral y subversivo del que ama. (Tú sabes cómo te digo que te quiero cuando digo: «qué calor hace», «dame agua», «¿sabes manejar?», «se hizo de noche»... Entre las gentes, a un lado de tus gentes y las mías, te he dicho «ya es tarde», y tú sabías que decía «te quiero»).
Una semana más para reunir todo el amor del tiempo. Para dártelo. Para que hagas con él lo que quieras: guardarlo, acariciarlo, tirarlo a la basura. No sirve, es cierto. Sólo quiero una semana para entender las cosas. Porque esto es muy parecido a estar saliendo de un manicomio para entrar a un panteón."

-Jaime Sabines-

27 AÑOS

HOY 10 DE MAYO MI HIJA  CUMPLE 27 AÑOS. NO HAY NADA COMPARABLE AL MOMENTO EN QUE TE PONEN EN LOS BRAZOS A TU BEBE Y AL CABO DE LOS AÑOS PUEDES VERLA HECHA UNA MUJER FELIZ, BUENA Y RESPONSABLE.  MIS HIJOS, LOS MEJORES PROYECTOS QUE TENDRÉ EN MI VIDA.
FELICIDADES!!!!!

el derecho de las mujeres a ser elegidas en las elecciones a Cortes Generales

Tal día como hoy (1931) se reconocía en España el derecho de las mujeres a ser elegidas en las elecciones a Cortes Generales. En esta foto vemos a las dos primeras diputadas elegidas en 1931, Victoria Kent y Clara Campoamor (Crónica, 5 de julio de 1931)

Libro de ausencias

Hoy lo vi en la calle y no me he podido resistir a fotografiarlo, por lo bello y por todos esos días de lluvia...

"No se si llueve donde estás, pero la lluvia hace que te recuerde. Habíamos compartido muchas lluvias y muchas esperanzas: mañanas, tardes, atardeceres desfilaban y éramos felices con bien poca cosa. Paseábamos a menudo bajo la lluvia y cada uno de los dos hacía proyectos que finalmente se cumplían. Tiempos venturosos. Ahora tu no estás y la lluvia sigue. Me gustaría saber que llueve para ti también y la lluvia nos une como antes, otra vez."

 Miquel Martí i Pol
"Llibre de absències"

Es para llorar

Es para llorar que buscamos nuestros ojos para sostener nuestras lágrimas allá arriba. En sus sobres nutridos de nuestros fantasmas. Es para llorar que apuntamos los fusiles sobre el día y sobre nuestra memoria de carne. Es para llorar que apreciamos nuestros huesos y a la muerte sentada junto a la novia. Escondemos nuestra voz de todas las noches porque acarreamos la desgracia.Escondemos nuestras miradas bajo las alas de las piedras...Tenemos miedo.
(Vicente Huidobro)

De libros y polvo

Cada vez entendía menos al mundo.  Era como verse inmersa en el cuento del perro del hortelano.
Historias que hace un año debieron resolverse. Soluciones que no estaban en su mano. Alguien que se resiste a cortar los lazos, cuando pudo resolver todo y no quiso, hace ya un año y que cada cuanto surge, con amarguras quien sabe con que intención.

Ella se alejó de ls nieve hace mucho tiempo ya. Ha pasado página pero el libro del pasado insiste en volver a abrirse y cuando no puede hacerlo solo, envía a un suscriptor del Circulo de lectores.

El libro duerme lleno de polvo en una estantería de su casa, quizás lo que falla es que todavía siga ahí.

El bosque está muy lejos ya y lo que ella veía maravilloso  solo estaba dentro de su propio corazón y al final se tornó en  pesadilla. Y es que la hermosura solo la tenía en su interior, fuera solo había frío y mentiras. Mucha tristeza por ver tirar por la borda tantas cosas que eran bellas, que nunca existieron.

En la mesa de cristal, junto al sofá, hay un libro nuevo, que le regalaron este último Sant Jordi junto con la rosa, no es tan grueso como el que ella  preparó el Sant Jordi de hace un año, pero si mas manejable, con letra mas grande, mucho mas fácil de leer, mucho mas inteligible y llevadero.

Lejos queda "los hijos de Casio" y sus hazañas bélicas y la rídicula dedicatoria en su primera página, dedicatoria nunca leida.
El libro nuevo habla de amor, de amaneceres, de la calidos sentimientos, de puertas abiertas, realidades palpables y sobretodo de la transparencia.

Ella ya no proyecta absolutamente nada, ella sabe que su propio tiempo es corto y limitado,  solo vive el instante, sin ataduras, sin complicaciones y es un momento que le gusta, que le hizo salir de una trampa de demasiados años, de la indignidad gratuita a la que fue sometida. 

Hoy le han despertado a las 8, el libro empolvado y oscuro insiste en abrirse de nuevo. 

Cerrarlo definitivamente y desterrarlo de su entorno fue su decisión  hace un año y así debe seguir. Que otro Sol ilumine sus letras, que otro sol tome el testigo...ella ya tubo suficiente.

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Felicidades mami

Esta es mi madre. 

Tengo la inmensa suerte de tenerla a sus 91 años. Independiente, luchadora como siempre fue. Ahí sigue, recogiendo los pedacitos de cualquier miembro de la familia que se lastime y presintiendo a mi padre en cada rincón de su casa.  Historia de amor como pocas se dan.

Ella me ha enseñado muchas cosas con su ejemplo de honestidad, fidelidad y esfuerzo. Casi todo cuanto se en lo que a  sentimientos y principios se refiere,  lo aprendí de ella y de mi abuela. 

Una familia formada por varias mujeres que supieron salir adelante solas en la adversidad y la desgracia. 

No existe en la vida una fortuna mayor que la de tener una familia como la mía capitaneándola  un ser excepcional como mi madre. 

Quizás no le digo tanto como debiera que la quiero. Quizás  hemos tenido desigualdad de opinión sobre temas muy importantes, no somos ni de lejos perfectas, pero al cabo del tiempo volví a comprobar que mi madre tenía razón en muchísimas cosas que yo no era capaz de ver. Y es que las madres siempre intuyen todo, nadie como ellas defienden y previenen a su prole de los peligros.

Te quiero mami,  feliz adelantado día de la madre.

Sólo el amor de una Madre apoyará,

cuando todo el mundo deja de hacerlo.

Sólo el amor de una Madre confiará,

cuando nadie otro cree.

Sólo el amor de una Madre perdonará,

cuando ninguno otro entenderá.

Sólo el amor de una Madre honrará,

no importa en qué pruebas has estado.

Sólo el amor de una Madre resistirá,

por cualquier tiempo de prueba.

No hay ningún otro amor terrenal,

más grande que el de una Madre.

Consejos

Este amor que quiere ser 

acaso pronto será; 

pero ¿cuándo ha de volver 

lo que acaba de pasar? 

Hoy dista mucho de ayer. 

¡Ayer es Nunca jamás! 

Moneda que está en la mano 

quizá se deba guardar: 

la monedita del alma 

se pierde si no se da.

-Antonio Machado-